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Objekt der Begierde
Begierde
Objekt der Begierde
Ich stehe vor dem Spiegel und starre mir selbst ins Gesicht.
Mein Herz rast und ich sehe, wie die Haut am Hals pulsiert, wo die Schlagader verläuft. Meine Nasenflügel beben bei jedem zittrigen Atemzug, meine Augen sind groß und glänzen.
Tränen? Nein, ich weine nicht.
Will ich auch nicht, nachdem ich mir so viel Mühe mit meinem Make-up gegeben habe.
Überhaupt wüsste ich nicht einmal, warum ich weinen sollte. Aus Angst oder aus Vorfreude?
Es ist eine Mischung aus beidem.
Und damit die Angst keine weitere Chance hat und die Vorfreude stattdessen sich steigert, packe ich meine Sachen und gehe nach unten, wo er auf mich wartet.
Er.
Mein Dom.
Der mich heute herausfordern wird.
Nicht ohne meine Zustimmung. Die habe ich ihm schnell gegeben, aber er weiß, was das für ein großer Schritt für mich ist.
Der Club ist nett, wir waren schon mehrfach hier. Die vertraute Umgebung hilft mir, mich zu entspannen. Doch mein Herz beginnt sofort wieder zu rasen, als ich sehe, dass mein Herr mit einem Mann ein Zeichen austauscht. Dessen Blick fliegt kurz zu mir, er hebt eine Braue.
„Augen nach unten!“, befiehlt mein Herr.
Oh verflucht. Jetzt, wo ich weiß, dass er mit einigen der anwesenden Doms eine Absprache getroffen hat, bin ich erst recht neugierig, doch ich kann dieser Neugierde nicht nachgeben. Meine Pussy krampft. Wir haben vorab darüber gesprochen, er kennt meine Grenzen, aber da ist immer ein Hauch von Gefahr – der Gefahr, dass er beschließt, ich sollte heute diese Grenzen überwinden. Was, wenn er mich bittet, weiterzugehen als vereinbart?
„Sch, Sub“, beruhigt er mich, zieht dabei an der Leine, bis ich auf Knien bin und mich an sein Bein anlehne. Ja, das ist besser. Diese Haltung bringt mich wirklich zur Ruhe, das Zappeln hört auf. Ich bin sein. Er darf mit mir machen … was ich ihm zugestehe. Wenn ich daran denke, werde ich noch ruhiger.
Ich knie eine Weile neben ihm, berühre sein Bein, spüre die Härte unter dem Stoff, die Wärme. Seine Hand legt sich auf meinen Kopf, er streichelt mir geistesabwesend über die Haare, während er mit einer Frau ein paar Worte wechselt.
Bis … ja, bis die Hand verschwindet, dafür der Zug an der Leine zunimmt. Ich erhebe mich, folge ihm. Wir gehen durch den Club, durch einen Flur, in einen Raum. Er ist nur mäßig beleuchtet, ein bisschen klischeehaft in Rot und Schwarz ausgestattet. Farben, die mir gleich völlig gleichgültig sein werden, da ich sowieso nichts sehen werde. Dies ist ein Dark Room, wie mein Herr mir erklärt hat. Das Licht wird später abgedunkelt, was auch das Zeichen ist zum Beginn des Spiels.
Ich bin das Spielzeug.
Er bindet mich mitten im Raum an eine Metallstange, die von der Decke hängt, indem er die Karabiner in meine Handfesseln einhakt. Dann justiert er die Höhe mit einem Schalter. Das Surren macht mir Gänsehaut. Obwohl, ich fürchte, es ist nicht das Geräusch. Eher das Wissen, dass ich garantiert nicht alleine von dieser Stange wegkomme.
Als er meine gespreizten Beine ebenfalls fixiert, schüttelt es mich so hart durch, dass die Ketten klirren.
Er erhebt sich geschmeidig vor mir, greift mir in den Nacken und zwingt mit seinem Daumen mein Kinn nach oben. „Hast du Angst, kleine Sub?“
„Ein bisschen, mein Herr.“
„Gut, Sub. Du kennst dein Safeword. Sag Rot und alles ist vorbei.“
„Ich will dich nicht enttäuschen, Herr.“
„Und ich will dir keinen dauerhaften Schaden zufügen. Also sagst du Rot, wenn es dir zu viel wird.“
Ich nicke, beiße mir auf die Unterlippe.
„Das lässt du mal schön bleiben. Dich beißen darf nur ich – oder einer der Herren, die ich eingeladen habe.“
Es beruhigt mich zu wissen, dass er sie eingeladen hat. Keine Wildfremden, keiner, den er nicht kennt. Das ist der nächste Schritt, da bin ich mir sicher. Aber jetzt, heute, bleibt er bei mir, wird zuschauen, wird alles überwachen. Mich und die Herren.
„Bist du so weit?“
Ich schenke ihm ein Lächeln. „Ja, mein Herr.“
Er antwortet mit einem Grinsen. „Sehr gut.“
Und dann wird es dunkel. Wirklich und wahrhaftig dunkel.
Als sich die Tür öffnet, fällt Licht in den Raum. Ich höre Schritte. Sonst nichts. Sanfte Schritte.
Das Licht wird ausgeschlossen, die Tür fällt ins Schloss.
Menschen atmen.
Männer.
Wie viele?
Ich weiß es nicht. Werde es vielleicht nie erfahren.
Ich warte. Auf Bewegung, auf Berührung, auf das Rascheln von Kleidung.
Beinah hätte ich laut aufgelacht. Kleidung? Garantiert nicht. Das ist nicht der Sinn dieses Raums. Jetzt wird mir auch klar, warum die Schritte kaum zu hören sind. Sie sind barfuß.
Eine Hand berührt mich an der Flanke. Ein Brummen folgt, sehr nah, sehr tief. Der Mann, der mich zuerst gefunden hat?
Eine weitere Hand an meinem Arm, ein Fuß, der an meinem hängen bleibt und den Mann zum Stolpern bringt. Er flucht leise.
Haben sie vereinbart, leise zu sein, gar zu schweigen? Warum?
Mein klopfendes Herz gibt mir die Antwort. Um es spannender zu machen, um mich noch mehr zu verunsichern. Mein Dom spielt gerne mit meinem Kopf.
Die Hände bewegen sich über meinen Körper. Einer findet eine Brust, zwickt den Nippel, was mich aufkeuchen lässt. Ein anderer knetet fest meinen Arsch, eine Hand landet in meiner Achsel und kitzelt. Das Keuchen geht in ein Giggeln über.
Die Männer schaffen es nicht, völlig still zu sein. Sie raunen, geben leise Geräusche von sich, zustimmendes Brummen, unwilliges Grollen, wenn sie verdrängt werden, bewunderndes Murmeln, als einer meine feuchte Pussy erwischt.
Je intensiver die Berührungen werden, je intimer, desto weniger bekomme ich mit von dem, was um mich herum passiert. Desto tiefer tauche ich ab. Ich bin nur noch in mir, genieße die Berührungen, lasse mich erregen, stöhne, wenn es schmerzt, weil einer mich geschlagen oder ganz fest zugegriffen hat oder mich zwickt. Überlasse mich dem Wissen, dass ich ihnen zur Verfügung stehe, dass ich wehrlos bin, dass mein Körper nicht mehr mir allein gehört.
Finger in meiner Pussy, einer in meinem Anus. Andere in meinem Mund, Bisse auf meiner Haut, ein lautes Klatschen und Schmerz auf einer Arschbacke.
Oh Gott. Ja. Das ist es. Das will ich. Ich will Objekt sein. Ich will benutzt werden.
Ich lasse mich fallen.
Wie lange? Ich weiß es nicht.
Einfach so lange, bis mein Herr einschreitet. Bis Licht im Raum ist, ganz zart nur, gerade so, dass ich Formen erkennen kann, dass ich weiß, dass nicht Geister mich berührt haben, sondern echte Männer.
Es surrt, meine Hände sinken nach unten. Ich stöhne, weil ich erst jetzt den Schmerz in den Schultern spüre. Woher wusste er, dass es genug für mich ist?
Seine Finger lösen die Karabiner.
„Bitte treten Sie zurück.“
Mit festem Griff packt mein Herr mein Halsband und zieht mich auf die Knie, hebt mit der anderen Hand mein Kinn. Ich öffne automatisch den Mund, weil sein Schwanz auf mich zeigt, hart und dick.
Er stößt tief in meinen Mund, bis in den Rachen, fickt rau meinen Mund, zwingt mich über sich, bis ich glaube, zu ersticken. Als er sich zurückzieht, läuft Speichel aus meinem geschundenen Mund.
Ich schaue auf zu ihm, sehe sein harten Blick, seine Gier, seinen Willen, den er mir aufzwingt. Halte mich für ihn offen, bis er genug von mir hat.
Aber natürlich nicht ganz. Er wechselt nur. Ich muss aufstehen, mich vorbeugen. Er rammt sich in meine Pussy, wickelt sich dabei meine Haare um seine Faust und zieht meinen Kopf in den Nacken. „Schau hin, Sub. Schau, was sie tun.“
Ich sehe es. Sehe die Männer, die sich reiben, mit Fäusten, manche schnell, andere langsam, manche ganz fest, andere verträumt. Männer die geil sind, weil sie mich berühren durften. Die geil sind, weil sie mich gerne ficken würden.
Was sie nicht dürfen.
„Ich glaube, meine Sub hat ihre Meinung geändert. Nicht wahr?“
Für eine Sekunde erfasst mich Panik. Er will, dass sie mich ficken?
„Sie erlaubt euch, auf sie abzuspritzen. Ist das so, Sub?“
Ich kann nur nicken vor Erleichterung. Warum nicht? Was ist dabei? Ich will ihre Geilheit nicht nur sehen und hören und riechen, ich will sie fühlen, auf mir.
Und irgendwann in mir.
So wie mein Herr mich jetzt fickt. Hart und unnachgiebig. Vor ihren Augen. Als Objekt ihrer Begierde.
„Ich schätze, beim nächsten Mal lässt sie mehr zu. Ist es nicht so, Sub?“
Als er ausspricht, was ich mir erträume, überrollt mich eine Welle.
Mein Herr lacht, laut und frei. „Habt ihr das gesehen? Oh ja, beim nächsten Mal lässt sie mehr zu. Viel mehr. Dann dürft ihr sie ficken. Einer nach dem anderen.“
Der Orgasmus hält an und hält an, will gar nicht mehr enden. Weil ich mir vorstelle, wie es sein wird. Weil es mich geil macht, weil sie mir geben werden, was ich möchte.
Der Schwanz verschwindet aus meiner Pussy, dringt in meinen Anus ein. Ein leichter Schmerz, als er den Widerstand überwindet. Ich stöhne laut, einige der Männer stöhnen mit. Und als heiße Tropfen auf meinen Rücken klatschen, auch in mein Gesicht, seitlich auf Arme und Brüste, komme ich wieder, alleine mit der Aussicht auf das nächste Mal.
Margaux Navara
Ich stehe vor dem Spiegel und starre mir selbst ins Gesicht. Mein Herz rast und ich sehe, wie die Haut am Hals pulsiert, wo die Schlagader verläuft. Meine Nasenflügel beben bei jedem zittrigen Atemzug, meine Augen sind groß und glänzen. Tränen? Nein, ich weine nicht. Will ich auch nicht, nachdem ich mir so viel Mühe mit meinem Make-up gegeben habe. Überhaupt wüsste ich nicht einmal, warum ich weinen sollte. Aus Angst oder aus Vorfreude? Es ist eine Mischung aus beidem. Und damit die Angst keine weitere Chance hat und die Vorfreude stattdessen sich steigert, packe ich meine Sachen und gehe nach unten, wo er auf mich wartet. Er. Mein Dom. Der mich heute herausfordern wird.
Nicht ohne meine Zustimmung. Die habe ich ihm schnell gegeben, aber er weiß, was das für ein großer Schritt für mich ist. Der Club ist nett, wir waren schon mehrfach hier. Die vertraute Umgebung hilft mir, mich zu entspannen. Doch mein Herz beginnt sofort wieder zu rasen, als ich sehe, dass mein Herr mit einem Mann ein Zeichen austauscht. Dessen Blick fliegt kurz zu mir, er hebt eine Braue. „Augen nach unten!“, befiehlt mein Herr.
Oh verflucht. Jetzt, wo ich weiß, dass er mit einigen der anwesenden Doms eine Absprache getroffen hat, bin ich erst recht neugierig, doch ich kann dieser Neugierde nicht nachgeben. Meine Pussy krampft. Wir haben vorab darüber gesprochen, er kennt meine Grenzen, aber da ist immer ein Hauch von Gefahr – der Gefahr, dass er beschließt, ich sollte heute diese Grenzen überwinden. Was, wenn er mich bittet, weiterzugehen als vereinbart? „Sch, Sub“, beruhigt er mich, zieht dabei an der Leine, bis ich auf Knien bin und mich an sein Bein anlehne. Ja, das ist besser. Diese Haltung bringt mich wirklich zur Ruhe, das Zappeln hört auf. Ich bin sein. Er darf mit mir machen … was ich ihm zugestehe. Wenn ich daran denke, werde ich noch ruhiger. Ich knie eine Weile neben ihm, berühre sein Bein, spüre die Härte unter dem Stoff, die Wärme. Seine Hand legt sich auf meinen Kopf, er streichelt mir geistesabwesend über die Haare, während er mit einer Frau ein paar Worte wechselt. Bis … ja, bis die Hand verschwindet, dafür der Zug an der Leine zunimmt. Ich erhebe mich, folge ihm. Wir gehen durch den Club, durch einen Flur, in einen Raum. Er ist nur mäßig beleuchtet, ein bisschen klischeehaft in Rot und Schwarz ausgestattet. Farben, die mir gleich völlig gleichgültig sein werden, da ich sowieso nichts sehen werde. Dies ist ein Dark Room, wie mein Herr mir erklärt hat. Das Licht wird später abgedunkelt, was auch das Zeichen ist zum Beginn des Spiels.
Ich bin das Spielzeug. Er bindet mich mitten im Raum an eine Metallstange, die von der Decke hängt, indem er die Karabiner in meine Handfesseln einhakt. Dann justiert er die Höhe mit einem Schalter. Das Surren macht mir Gänsehaut. Obwohl, ich fürchte, es ist nicht das Geräusch. Eher das Wissen, dass ich garantiert nicht alleine von dieser Stange wegkomme. Als er meine gespreizten Beine ebenfalls fixiert, schüttelt es mich so hart durch, dass die Ketten klirren. Er erhebt sich geschmeidig vor mir, greift mir in den Nacken und zwingt mit seinem Daumen mein Kinn nach oben. „Hast du Angst, kleine Sub?“ „Ein bisschen, mein Herr.“ „Gut, Sub. Du kennst dein Safeword. Sag Rot und alles ist vorbei.“ „Ich will dich nicht enttäuschen, Herr.“ „Und ich will dir keinen dauerhaften Schaden zufügen. Also sagst du Rot, wenn es dir zu viel wird.“
Ich nicke, beiße mir auf die Unterlippe. „Das lässt du mal schön bleiben. Dich beißen darf nur ich – oder einer der Herren, die ich eingeladen habe.“ Es beruhigt mich zu wissen, dass er sie eingeladen hat. Keine Wildfremden, keiner, den er nicht kennt. Das ist der nächste Schritt, da bin ich mir sicher. Aber jetzt, heute, bleibt er bei mir, wird zuschauen, wird alles überwachen. Mich und die Herren. „Bist du so weit?“ Ich schenke ihm ein Lächeln. „Ja, mein Herr.“ Er antwortet mit einem Grinsen. „Sehr gut.“ Und dann wird es dunkel. Wirklich und wahrhaftig dunkel. Als sich die Tür öffnet, fällt Licht in den Raum. Ich höre Schritte. Sonst nichts. Sanfte Schritte. Das Licht wird ausgeschlossen, die Tür fällt ins Schloss. Menschen atmen. Männer. Wie viele?
Ich weiß es nicht. Werde es vielleicht nie erfahren. Ich warte. Auf Bewegung, auf Berührung, auf das Rascheln von Kleidung. Beinah hätte ich laut aufgelacht. Kleidung? Garantiert nicht. Das ist nicht der Sinn dieses Raums. Jetzt wird mir auch klar, warum die Schritte kaum zu hören sind. Sie sind barfuß. Eine Hand berührt mich an der Flanke. Ein Brummen folgt, sehr nah, sehr tief. Der Mann, der mich zuerst gefunden hat? Eine weitere Hand an meinem Arm, ein Fuß, der an meinem hängen bleibt und den Mann zum Stolpern bringt. Er flucht leise. Haben sie vereinbart, leise zu sein, gar zu schweigen? Warum? Mein klopfendes Herz gibt mir die Antwort. Um es spannender zu machen, um mich noch mehr zu verunsichern. Mein Dom spielt gerne mit meinem Kopf. Die Hände bewegen sich über meinen Körper. Einer findet eine Brust, zwickt den Nippel, was mich aufkeuchen lässt. Ein anderer knetet fest meinen Arsch, eine Hand landet in meiner Achsel und kitzelt. Das Keuchen geht in ein Giggeln über. Die Männer schaffen es nicht, völlig still zu sein. Sie raunen, geben leise Geräusche von sich, zustimmendes Brummen, unwilliges Grollen, wenn sie verdrängt werden, bewunderndes Murmeln, als einer meine feuchte Pussy erwischt. Je intensiver die Berührungen werden, je intimer, desto weniger bekomme ich mit von dem, was um mich herum passiert. Desto tiefer tauche ich ab. Ich bin nur noch in mir, genieße die Berührungen, lasse mich erregen, stöhne, wenn es schmerzt, weil einer mich geschlagen oder ganz fest zugegriffen hat oder mich zwickt. Überlasse mich dem Wissen, dass ich ihnen zur Verfügung stehe, dass ich wehrlos bin, dass mein Körper nicht mehr mir allein gehört. Finger in meiner Pussy, einer in meinem Anus. Andere in meinem Mund, Bisse auf meiner Haut, ein lautes Klatschen und Schmerz auf einer Arschbacke. Oh Gott. Ja. Das ist es. Das will ich. Ich will Objekt sein. Ich will benutzt werden.
Ich lasse mich fallen. Wie lange? Ich weiß es nicht. Einfach so lange, bis mein Herr einschreitet. Bis Licht im Raum ist, ganz zart nur, gerade so, dass ich Formen erkennen kann, dass ich weiß, dass nicht Geister mich berührt haben, sondern echte Männer. Es surrt, meine Hände sinken nach unten. Ich stöhne, weil ich erst jetzt den Schmerz in den Schultern spüre. Woher wusste er, dass es genug für mich ist? Seine Finger lösen die Karabiner. „Bitte treten Sie zurück.“ Mit festem Griff packt mein Herr mein Halsband und zieht mich auf die Knie, hebt mit der anderen Hand mein Kinn. Ich öffne automatisch den Mund, weil sein Schwanz auf mich zeigt, hart und dick. Er stößt tief in meinen Mund, bis in den Rachen, fickt rau meinen Mund, zwingt mich über sich, bis ich glaube, zu ersticken. Als er sich zurückzieht, läuft Speichel aus meinem geschundenen Mund.
Ich schaue auf zu ihm, sehe sein harten Blick, seine Gier, seinen Willen, den er mir aufzwingt. Halte mich für ihn offen, bis er genug von mir hat. Aber natürlich nicht ganz. Er wechselt nur. Ich muss aufstehen, mich vorbeugen. Er rammt sich in meine Pussy, wickelt sich dabei meine Haare um seine Faust und zieht meinen Kopf in den Nacken. „Schau hin, Sub. Schau, was sie tun.“ Ich sehe es. Sehe die Männer, die sich reiben, mit Fäusten, manche schnell, andere langsam, manche ganz fest, andere verträumt. Männer die geil sind, weil sie mich berühren durften. Die geil sind, weil sie mich gerne ficken würden. Was sie nicht dürfen. „Ich glaube, meine Sub hat ihre Meinung geändert. Nicht wahr?“ Für eine Sekunde erfasst mich Panik. Er will, dass sie mich ficken? „Sie erlaubt euch, auf sie abzuspritzen. Ist das so, Sub?“ Ich kann nur nicken vor Erleichterung. Warum nicht? Was ist dabei? Ich will ihre Geilheit nicht nur sehen und hören und riechen, ich will sie fühlen, auf mir. Und irgendwann in mir. So wie mein Herr mich jetzt fickt. Hart und unnachgiebig. Vor ihren Augen. Als Objekt ihrer Begierde.
„Ich schätze, beim nächsten Mal lässt sie mehr zu. Ist es nicht so, Sub?“ Als er ausspricht, was ich mir erträume, überrollt mich eine Welle. Mein Herr lacht, laut und frei. „Habt ihr das gesehen? Oh ja, beim nächsten Mal lässt sie mehr zu. Viel mehr. Dann dürft ihr sie ficken. Einer nach dem anderen.“ Der Orgasmus hält an und hält an, will gar nicht mehr enden. Weil ich mir vorstelle, wie es sein wird. Weil es mich geil macht, weil sie mir geben werden, was ich möchte. Der Schwanz verschwindet aus meiner Pussy, dringt in meinen Anus ein. Ein leichter Schmerz, als er den Widerstand überwindet. Ich stöhne laut, einige der Männer stöhnen mit. Und als heiße Tropfen auf meinen Rücken klatschen, auch in mein Gesicht, seitlich auf Arme und Brüste, komme ich wieder, alleine mit der Aussicht auf das nächste Mal.
Margaux Navara
